Poésies et fantaisies

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Dans la mer bleue du ciel,

De longs nuages noirs

Plus longs que les plus longs bateaux

Filent dans l'air et fendent l'eau

Dans la mer bleue du ciel,

De longs nuages noirs

Filent dans l'air et fendent l'eau,

A la poursuite du soleil.

 

Et moi, sur le bord de la terre,

Je rêve aux lointains horizons;

A des pays pleins de lumière,

Où le bonheur est de saison.

 

Dans une prairie verte

De l'herbe de l'été,

J'ai vogué à la découverte

De ces rivages enchantés.

Sur la barque du rêve,

Longtemps j'ai navigué

Sans découvrir la moindre grève,

Lorsque,soudain, je m'éveillai.

 

La nui, si douce aux solitaires,

M'a pris calmement par le bras.

Mon corps était resté sur terre;

La nuit l'a ramené chez moi.

 

 

 

Un Montesquieu à l'oeil perçant

Faisait dire à un Parisien:

Comment peut-on être Persan?

C'était sévère.

 

Comment peut-on être Chinois?

Et se nourrir avec du chien?

Jappait  un petit pékinois

A sa mémère.

 

Comment peut-on être Esquimau?

Demandait un vieil Ivoirien

Qui vivait dans un pays chaud,

A la pépère.

 

 

 

 

 

Le monde a sa médaille d'or:

C'est la lune, la lune qui repose

Dans le plus somptueux décor;

C'est la lune qui brille au dehors.

Sur le coussin bleu de la nuit,

Le plus grand de tous les lapidaires,

Le maître en diamanterie

A posé les étoiles jolies.

 

O lune, pièce d'or,

Toi qui es mon amie,

Laisse-moi dire encor

Que ta triste effigie

Est à l'image de la vie:

Tu ne pouvais mieux figurer notre sort.

 

Le monde a sa médaille d'or:

C'est la lune, la lune qui repose

Dans le plus somptueux décor;

C'est la lune qui brille au dehors.

 

NOTA BENE: cliquer sur CD

 

On est bien dans un lit, dit le convalescent:

On peut rêver à Syracuse,

A Venise, à Mont-de-Marsan,

Aux paysages du Vaucluse.

 

On peut penser à une Rose

- Une Rose à l'r majuscule -,

A une Rose portant rose

- Portant rose à l'r minuscule -.

 

Non, la vie n'est pas si méchante,

Et l'on peut bénir à deux mains

Le Ciel d'avoir encor des lendemains

Qui chantent

 

 

 

Le vent du Nord emporte tout sur son passage:

Des feuilles fanées,

Une cheminée,

Les tuiles d'un toit.

Le vent du Nord emporte même, dans sa rage,

Quelques chapeaux par-ci par-là.

Je me demande quelquefois s'il fait justice

Auprès des vaniteux, auprès des fats,

Et j'imagine que, dans l'oreille, il leur glisse:

" Chapeau bas, messieurs, chapeau bas!"

 

Le vent du Nord n'aurait-il pas d'autres pratiques?

Un assassin,

Le front serein,

- Peut-être toi? -

Recevrait sur la tête une maîtresse brique,

Et le vent dirait: "souviens-toi"

Mais ma fenêtre s'ouvre dans un fracas terrible.

Qu'y a-t-il? je ne comprends pas...

Le vent du Nord est reparti; tout est tranquille.

Tout, mais pas moi,

Pas moi.

 

                              *

 

- Celle-là, je la prends, me dit Patachou.

Ce n'est pas mon genre, mais je la prends.

Vous ne l'avez montrée à personne?

- C'est à dire...

- Alors, je ne la prends pas

- Mais...

- Non: je ne la prends pas.

 

Et je suis reparti, la guitare basse. 

 

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