Poésies et fantaisies

 

Quoi que l'on dise, et quoi qu'on fasse,

Il faut que vieillesse se passe.

A tuer le temps qui nous tue,

Il faut bien que l'on s'évertue.

 

Celle-ci n'est plus d'âge à laver sa cuisine

A grande eau, comme on lave un pont dans la marine.

Aussi tricote-t-elle des chaussons

En fredonnant une chanson.

Celui-là fait du jardinage,

Cet autre fait du bricolage.

 

Moi? moi, je tricote des vers

Comme on tricote un pull-over.

Et cependant que je rimaille,

Un voisin se tricote une cotte de mailles.

 

Je ne plaisante pas: c'est un original

Qui, passionné du Moyen-Age,

Se fait, dans un métal on ne peut plus spécial, 

Une authentique cotte, et avec quel courage!

 

- Où en êtes-vous de votre progression?

- Ca va; j'en suis bientôt aux diminutions.

 

 

 

 

J'ai le cerveau brumeux

Comme les ciels du Nord,

Et je suis soucieux

De voir enfin éclore,

A la faveur d'une éclaircie,

Une carabistouille de génie.

 

 

 

..

 

 

Il avait une belle femme,

Et son curé avait bon goût

Mais il n'y a pas eu de drame:

Notre homme n'était pas jaloux..

 

Il n'en voulait pas au curé,

Il n'en voulait pas à Constance.

Pas plus affecté qu'honoré,

Il honnissait qui mal y pense.

 

 Mais il avait rompu avec son suppléant

Car il eût été au supplice

De s'entendre appeler "mon fils"

Par le père de ses enfants.

 

 

 

Ils étaient deux bergers qui venaient d'Allemagne.

Ces deux bergers allemands n'avaient pas de compagne

Et comme ils n'étaient pas homos,

Leur maître, un homme charitable,

Se fendit pour eux d'un cadeau:

Une ronde clèbse gonflable.

 

Les deux molosses s'escrimèrent

A se l'envoyer dans les airs

Et de la tête, et de l'échine,

Avec l'ardeur que l'on devine.

 

- Comme au fouteballe?

- Comme au fouteballe.

 

 

 

Le maire et le curé de ce petit village

N'avaient pas des rapports de mauvais voisinage.

Le maire était athée, le curé beaucoup moins.

Aussi ne se voyaient-ils que de loin en loin.

 

Avec le temps, et sous le poids des ans,

Le maire en vint à jouer les gisants.

Mais il avait gardé tout son esprit.

Jugez-en plutôt par ceci:

 

- Père, le curé est venu quand vous dormiez

Mais il a dit qu'il reviendrait.

- Il a dit ça, Eléonore?

Soit. Quand il reviendra, je dormirai encore.

 

Il est revenu, le curé.

L'entrevue n'a guère duré.

Le maire conclut l'entretien

Avec une poignée de mains:

- Ce n'est pas un adieu, vieux frère;

Nous nous reverrons en enfer.

 

 

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